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Aún siento

..No hay poesía escrita sin ojo
esclavos del verso oscuro…
(Federico García Lorca)

Aún siento el vaho ruidoso
de mi criminal infancia.
Aún presumo las sucias bocas infantiles
adornando las sucias cuevas vitales.
Aún tiemblan en mi esencia
las alcohólicas almohadas
con sabor a ignorante placer.
Aún corretean mi alma
minúsculos lunares de concretos futuros.
Aún mastica mi boca los vómito
de enfermos estómagos,
de ignorantes estómagos,
de fangosos estómagos bien disueltos
entre criaturas manchadas de trasnochadas alegrías.
Aún lágrimas sin respuestas
embisten como un toro
en el vacío estadio
de la vida sin esperanza, sin horizontes,
de la vida sin deseos.
Aún persigo un mundo
en el que los besos fabriquen
soles y lunas eternas.
En el que los besos broten
de los blancos pechos
como guirnaldas etéreas.
Aún siento...
Que siento...
Aún...
Publicado enPoemarPoemar 1

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